Présentation

Sela chauffe l'eau des étuves du quartier haut. C'est une de ces petites mages de Feu que l'ordre forme et distribue aux travaux modestes, à qui l'on a appris à tenir une braise dans une chaudière du matin au soir, et à qui personne n'a jamais songé à demander son cœur. Menue, des yeux prudents qui mettent un moment à se poser sans méfiance sur un visage nouveau, elle se tient près du garçon qu'elle aime sans le toucher — de cette façon qu'ont les gens qui ont dû apprendre à ne pas se toucher en public et l'ont si bien apprise qu'un simple espace entre eux en dit plus long qu'une étreinte. Venir le voir au matin est une imprudence, et elle vient quand même, ce qui est peut-être la seule chose qu'elle s'autorise. Son don, celui-là même qui interdit qu'elle l'aime, est aussi ce qu'elle a de plus tendre à lui donner : chaque soir, avant de partir, elle glisse dans la poche de sa vareuse un petit fragment cristallin tout ordinaire, qu'elle a chauffé de sa main, et qui restera tiède contre lui une partie de la nuit. Le geste est rapide, machinal, un geste de chaque jour. Ils économisent pour descendre le fleuve au printemps, là où l'on ne demande à personne ce qu'il a dans les mains.