Présentation

Le capitaine Maor Vrennel commande Kerehalde depuis six ans, et il commande d'abord des registres. Stature moyenne épaissie par les années passées derrière une table de rapports, crâne rasé de frais, uniforme tenu avec un soin qui ne se relâche jamais, il pose sur ses hommes des yeux bruns sans chaleur — le regard d'un gestionnaire qui évalue une charge, pas d'un soldat qui compte des vivants. Ce n'est ni un lâche ni une brute ; c'est quelque chose de plus commun et de plus dangereux : un officier convaincu qu'un fort se tient par la régularité des écritures. Depuis trois ans, son sergent lui signale que les chiens refusent une ligne invisible, que les troupeaux s'écartent, que les pistes ont changé d'odeur ; depuis trois ans, il classe cela sous la rubrique des nervosités de vieux frontalier. Ce qui remonte au maréchal Sorr par les fragments jumeaux, c'est ce qu'il a décidé qui pouvait y remonter — les effectifs, les vivres, un accrochage bien encadré — et jamais ce qui ferait mauvais effet ou qu'il ne saurait pas expliquer. Il ne ment pas : il filtre, ce qui lui paraît une forme supérieure d'ordre. Et lorsque la frontière lui rapporte enfin des prisonniers vivants et une explication qui ne ressemble à rien de ce que prévoient ses formulaires, il l'écoute jusqu'au bout, puis la classe comme un mensonge, parce qu'un capitaine n'a pas de case où ranger la fin d'un monde.